Cada Despedida

Ella se siente viejísima con sólo veintitrés años, se va porque no puede o no quiere quedarse, peregrina de Madrid a Málaga, de Heilbronn a Heidelberg, siempre con el "síndrome de la valija", se establece en un sitio como Berlín que es la perfecta metáfora de la "idea del otro lado", sobrevive por momentos alimentada "como los pájaros, con el alpiste de la compasión" y vuelve diez año más tarde a la Argentina para enamorarse de un hombre y cavilar: "Me había ido para irme, simplemente". Pero ya nada es lo mismo, desde luego. El padre ha muerto. Los recuerdos le pesan como un sombrero de piedra que no se puede sacar. Y ahora, cuando echa o parece echar raíces en la granja Del Monje, en el sur del mundo, entre frutillas y arvejas, entre Marco y Madame Cupin, una muerte, la policía, las sospechas...