John Sinclair 1689

Es war eine Welt des Todes, auf die der Engel schaute, und das Grauen hatte einen Namen. Krieg! Ein erbarmungsloser Kampf auf dem Balkan tobte, der längst begrabene, jahrhundertealte Feindschaften wieder aufleben ließ. Serben gegen Kroaten. Und zwischen diesen beiden hasserfüllten Parteien die Muslime aus dem Süden.

Jetzt war die Schlacht geschlagen. Wieder einmal. Eine von vielen. Ob es Sieger gab, stand nicht fest, im Krieg war jeder Verlierer. Auf dem Schlachtfeld standen die zerstörten und noch brennenden Panzer. Über manchem wehte eine Rauchwolke. In der Ferne brannten die Häuser einer Ortschaft. Der dicke Qualm stieg träge gegen den Himmel. Es gab kaum Wind, der ihn verweht hätte...