Le Nabab, Tome II

Cinq heures de l'apres-midi. La pluie depuis le matin, un ciel gris et bas a toucher avec les parapluies, un temps mou qui poisse, le gachis, la boue, rien que de la boue, en flaques lourdes, en trainees luisantes au bord des trottoirs, chassee en vain par tes balayeuses mecaniques, par les balayeuses en marmottes, enlevee sur d'enormes tombereaux qui l'emportent lentement vers Montreuil, la promenent en triomphe a travers les rues, toujours remuee et toujours renaissante, poussant entre les paves, eclaboussant les panneaux des voitures, le poitrail des chevaux, les vetements des passants, mouchetant les vitres, les seuils, les devantures, a croire que Paris entier va s'enfoncer et disparaitre sous cette tristesse du sol fangeux ou tout se fond et se confond. Et c'est une pitie de voir l'envahissement de cette souillure sur les blancheurs des maisons neuves, la bordure des quais, les colonnades des balcons de pierre... Il y a quelqu'un cependant que ce spectacle rejouit, un pauvre etre degoute et malade qui, vautre tout de son long sur la soie brodee d'un divan, la tete sur ses poings fermes, regarde joyeusement dehors contre les vitres ruisselantes et se delecte a toutes ces laideurs.