A Harpa do Crente

Gemido do remorso, quallançar -se vai com rouco estridor no antro da morte, lá onde é tudo horrror. Silêncio, niote da vida tua instantes florescentes foram dois, e não mais: as cãs e rugas. Nos claustros ressoando as pisadas dos monges ouço: eis entram, É a pedra do túmulo. Se-lo-ia mais, se do justo só a herança fora.