A palavra algo

Algo aqui neste livro se faz, tanto quanto se diz. De que espécie será essa alguma coisa – essa coisa alguma? O que será o mistério "que reaparece / nesse aqui / sem nem sê-lo"? Como pode haver tais haveres que nem sequer são, como um pássaro que inadvertidamente transita por um "curso intransitivo"?



É uma fascinação, A palavra algo, de Luci Collin. Esses poemas fascinam pelo muito que afirmam justamente a partir de uma tenaz negação. O próprio título, bem lido, exprime a ambivalência de um afirmar negando, que parece orientar – ou pelo menos sugerir – a poesia que o leitor tem nas mãos agora. Trata-se da palavra, não de um suposto ente que se possa avistar através dela, existindo independente da nomeação. Mas o resultado de uma escrita dessa forma obstinada é por fim a mais generosa abertura: todo um mundo que se acrescenta ao mundo que só assim pode ser capturado.



Essa palavra que se imprime, "flama na folha de rosto", impressiona por si mesma. Mais do que a beleza que há, está empenhada em buscar "algo da beleza que pode ser". É o instrumento de um Prometeu à parte, que com ela rouba "algo de fogo" com que chegue a avivar-se. Mas sua condição é negativa, é "sem": implica certo exílio, certa rareza, "algo de fenda e de artifício".



Para tamanho afã existe um lugar: aqui. Volta e meia a poeta relembra o leitor de seus algures, de tudo o que desfila na poesia, onde o chão é linguagem, "os passos da dança são um jorro / as falas são manjar", e onde se reedita "o script que a vida assina". O poeta – um editor, ou reeditor, "galgo acorrentado / algo afônico", uma espécie de alter ego da vida. Não é tão dele a autoria: "a tinta borra / hesita / ela mesma tem lapsos / e talvez falsifique as cenas".



Esse "aqui" da poesia de Luci Collin é esse "talvez" que ela insinua, movediço e plástico, desprotegido e imune, mas sendo "o que mais / redunda / sobeja / remanesce".