Os blues que não dançamos

Será que você vai ser muito melhor com o próximo do que foi comigo, Pedro? Será que o próximo vai amar seu sofá vermelho como eu? Seus cabelos rebeldes? Sua voz rouca de álcool, cigarro e café? Será que o próximo vai amar o seu passado suburbano como eu? Agora sou carne viva por dentro. Puxo o ar e respiro fundo para ver se o oxigênio me preenche, mas a única coisa que consigo é um suspiro.