Convergencias
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Convergencias
El rastro del agua
La primera grieta no vino acompañada de un estallido,
Fue una entrada silenciosa, casi tímida,
una delgada línea que marcaba la pared,
como una arruga en el rostro de una ciudad que envejece prematuramente.
La noté una noche, mientras la humedad...
Comenzó a regar las articulaciones,
haciendo que el hormigón parezca una esponja.
que absorbe nuestros silencios.
El agua, esa visitante persistente,
se abrió paso a través de los cimientos agrietados,
una huella que recuerda las lágrimas que no fueron dichas,
un recordatorio húmedo de que el hogar,
Nuestra fortaleza no era más que una ilusión.
El arroyo, enfrente, se volvía más caudaloso con cada tormenta.
trayendo consigo el lodo de lo olvidado,
depositando vanidad en nuestros escalones.
Ahora me doy cuenta de que lo familiar está siendo deconstruido ,
no por un gran desastre, sino por la decadencia,
por la indiferencia que dejó correr el agua
libre en las venas del edificio,
erosionando la naturaleza estática de nuestra existencia.
El cemento, que una vez fue símbolo de fuerza,
Ahora se está ahogando en su propia desesperación.
Cada mañana, el olor a moho me recibe,
una cortina invisible que cierra las ventanas,
Y me pregunto si las paredes resistirán,
Si nuestra paciencia es suficiente
para soportar el peso de un techo
quien ha aprendido a crujir en los vientos del miedo.
Humedad en los cimientos
La tierra bebe la lluvia con sed desde hace mucho tiempo;
El arroyo crece, como un dragón con barro en los dientes.
Los primeros barrancos se abren en las paredes,
mi hogar, un barco que se hunde pero que permanece inmóvil.
La humedad se infiltra como la hiedra trepadora ;
una firma que deja manchas de agua en las paredes.
Pintura descascarada
Como piel que arde y cae al suelo,
La pintura delata la era de la tolerancia.
Debajo de la pintura, el hormigón está al descubierto;
una arruga en el rostro de la ciudad que envejece.
No es culpa del clima, es culpa de la esencia misma de los materiales;
quienes se niegan a soportar el peso del silencio.
El nivel de silencio
El agua sube en el sótano de la memoria;
Opaca las cajas de fotos, las viejas promesas.
Todos estamos náufragos en una ciudad sin mar;
Solo las alcantarillas que se desbordan por la noche.
El nivel de ansiedad se mide en centímetros;
Mi futuro se está mojando y no puede secarse.
