Bleeding Edge
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Descrizione dell’editore
«Es ist 2001 in New York. Wir befinden uns in der Flaute zwischen dem Platzen der Dotcom-Blase und den schrecklichen Ereignissen des 11. September. Das Web 1.0 leidet unter pubertären Angstzuständen, Googles Börsengang steht noch bevor, aber es herrscht kein Mangel an Schwindlern, die darauf aus sind, sich ein Stück vom Rest des Kuchens abzuschneiden.
Maxine Tarnow hat eine nette kleine Betrugsermittlungsagentur auf der Upper West Side, früher mal mit staatlicher Lizenz, doch die ist ihr entzogen worden. Was sich als Segen erwies, denn nun kann sie eine Beretta mit sich herumtragen, Kontakte mit zwielichtigen Gestalten pflegen und sich in fremde Bankkonten hacken. Im Übrigen führt sie das Leben einer typischen berufstätigen Mutter – zwei Jungen in der Grundschule, ungeklärter Beziehungsstatus mit ihrem Quasi-Semi-Exmann Horst, alles ganz normal –, bis sie sich für die Finanzen einer Computer-Sicherheitsfirma sowie deren nerdigen, milliardenschweren Vorstandsvorsitzenden interessiert, worauf die Ereignisse sich in die U-Bahn stürzen und unter Auslassung mehrerer Haltestellen ins Zentrum des Geschehens rasen. Bald macht Maxine die Bekanntschaft eines Drogenschmugglers mit einer Art-déco-Yacht, eines professionellen, von Adolf Hitlers Aftershave besessenen Riechers sowie eines neoliberalen Geldeintreibers mit Schuhproblemen. Und mit anderen Schurken, von denen einige seltsamerweise mit einem Mal tot sind.
Werden die Übeltäter entlarvt oder gar – unvorstellbar! – verknackt? Wird Maxine die Pistole aus der Handtasche nehmen müssen? Werden sie und Horst wieder zusammenfinden? Wird Jerry Seinfeld einen Gastauftritt haben? Werden die irdischen und die karmischen Konten ausgeglichen?
Tja, wer will das schon wissen?»
Thomas Pynchon
PUBLISHERS WEEKLY
Reviewed by David Kipen. Published 50 years ago by long-gone J.B. Lippincott & Co., Thomas Pynchon's V. wasn't just the best first novel ever, it was a blueprint for his entire career. Much as that book yoyo-ed between an international femme fatale and a feckless contemporary klutz, the Pynchon shelf has alternated between globe-trotting, century-spanning bricks like Gravity's Rainbow (1973), and impish, only slightly historical, California-set bagatelles like Inherent Vice (2009). Now comes Bleeding Edge, a lovably scruffy comedy of remarriage, half-hidden behind the lopsided Groucho mask of Pynchon's second straight private-eye story. Like Ornette Coleman's riff on The Rite of Spring, it starts out strong, misplaces the melody amid some delightfully surreal noodling, and finally swans away in sweet, lingering diminuendo. Almost all Pynchon's books are historical novels, with this one no exception. Where Vineland slyly set a story of Orwellian government surveillance in 1984, Bleeding Edge situates a fable of increasingly sentient computers in, naturally, 2001. Of course, the year 2001 means something besides HAL and Dave now, and Pynchon spirits us through "that terrible morning" in September--and its "infantilizing" aftermath--with unhysterical grace. Our heroine throughout is Maxine Tarnow, a defrocked fraud investigator and daftly doting Manhattan mom, still stuck in that early, "my husband...ex-husband" stage of an unwanted divorce. Maxi soon becomes embroiled in the mysterious case of one Lester Traipse, a superannuated Silicon Alley veteran who, along with the dotcom bubble, has just gotten popped. The plot's dizzying profusion of murder suspects plays like something out of early Raymond Chandler, under whose bright star Bleeding Edge unmistakably unreels. Shoals of red herrings keep swimming by, many of them never seen again. Still, reading Pynchon for plot is like reading Austen for sex. Each page has a little more of it than the one before, but you never quite get to the clincher. Luckily, Pynchon and Austen have ample recourse to the oldest, hardest-to-invoke rule in the book --when in doubt, be a genius. It's cheating, but it works. No one, but no one, rivals Pynchon's range of language, his elasticity of syntax, his signature mix of dirty jokes, dread and shining decency. It's a peculiarity of musical notation that major works are, more often than not, set in a minor key, and vice versa. Bleeding Edge is mellow, plummy, minor-key Pynchon, his second such in a row since Against the Day (2006)--that still-smoking asteroid, whose otherworldly inner music readers are just beginning to tap back at. But in its world-historical savvy, its supple feel for the joys and stings of love--both married and parental--this new book is anything but minor. On the contrary, Bleeding Edge is a chamber symphony in P major, so generous of invention it sometimes sprawls, yet so sharp it ultimately pierces. All this, plus a stripjoint called Joie de Beavre and a West Indian proctologist named Pokemon. Who else does that?David Kipen is the former director of reading initiatives at the National Endowment for the Arts and is the founder of Libros Schmibros, a nonprofit lending library and used bookstore in Los Angeles.
