embrasser la violence‪.‬

Mat Soleil a quinze ans. Haut d’à peu près un mètre soixante-deux. Il est blond. Le blond de ses cheveux n’est pas uniforme. Certaines mèches sont brunies par son intrépidité. D’autres éclaircies par la force de sa jeunesse. Mat Soleil a les yeux bleus. C’est le bleu le plus profond jamais mis dans des yeux. C’est le bleu des cadavres conservés dans la plus pauvres des morgues. C’est le bleu des morts. C’est le bleu qui repose sur le corps des défunts. C’est le bleu de l’uniforme des poilus. Un bleu que jamais personne n’a pris la peine de regarder, sauf moi. C’est le bleu des gants du médecin légiste avant, pendant, et après l’autopsie. C’est le bleu qui, je le souhaite, sera celui qui peindra mon cadavre. C’est le bleu le plus profond jamais mis dans des yeux parce qu’il altère le jugement. Parce qu’il dit je t’aime comme plus personne ne sait le dire, pas même la littérature. Mat Soleil a quinze ans. Haut d’à peu près un mètre soixante-deux. Il est blond. Blond aux yeux bleus. Et comme un idiot j’ai laissé mon sort entre la puérilité fatale de ses mains. De ses mains âgées d’à peine quinze ans. De ses mains qui sont encore celles d’un enfant.