Hate You Forever

Das Problem mit Kleinstädten? Deine erste Liebe bleibt nie dein letzter Herzschmerz.

Man sagt, die Zeit heilt alle Wunden, aber wer das gesagt hat, hat nie Memphis Styles getroffen—den Mann, der meine Teenagerträume in einen Albtraum für Erwachsene verwandelt hat.

Vor zehn Jahren zerschmetterte er mein Herz in so winzige Stücke, dass ich immer noch Splitter davon in meiner Brust finde.

Ich dachte, ich wäre sicher. Ich dachte, ich wäre über ihn hinweg. Ich habe mich sogar überzeugt, dass ich weitergezogen bin.

Dann rollte er wieder in die Stadt, in demselben schwarzen Chevy, der früher mein Herz rasen ließ, trug diesen Duft, der meine Träume noch immer heimsucht, und plötzlich bin ich wieder achtzehn—jung, naiv und verzweifelt nach seiner Berührung.

Aber ich bin nicht mehr dieses Mädchen. Ich habe mir ein Leben ohne ihn aufgebaut. Ein gutes.

Warum ertappe ich mich also immer noch dabei, nach seinem Wagen Ausschau zu halten, wenn ich an dem Haus seiner Mama vorbeifahre?

Warum setzt mein Herz immer noch einen Schlag aus, wenn ich seinen Namen im örtlichen Diner geflüstert höre?

Und warum, Gott hilf mir, schmerzt jede Faser meines Seins danach, herauszufinden, ob seine Küsse noch immer nach Gefahr und Versprechen schmecken?

Ich schwor, Memphis Styles für immer zu hassen.

Stellt sich heraus: Für immer bedeutet nicht viel, wenn man jemanden im Grunde nie aufgehört hat zu lieben.