Die G-men oder Blut, Schweiß und Kugeln: Krimi

An der Ecke der zweiundvierzigsten Straße und der Fifth Avenue in New York stand Stephen Klaw und wartete darauf, erschossen zu werden.


Es war jetzt drei Minuten vor zwölf. Genau um zwölf Uhr würde ein stahlummanteltes Geschoss aus einem schallgedämpften .30-.40 Winchester-Gewehr aus einem der Hunderte von Fenstern des gegenüberliegenden Bürogebäudes herabstürzen und in Stephen Klaw's Herz einschlagen.


Es regnete, und es war kühl. Der Regen prasselte in peitschenden Sturzbächen schräg herunter, und der Wind wehte aus dem Norden, beides versuchte, die eiligen Weihnachtseinkäufer zu entmutigen. Viele von ihnen hatten in der Stadtbücherei Zuflucht gesucht, andere standen in den Eingängen von Bürogebäuden, in denen ein erfahrener Schütze lauerte, der sein Auge auf das Zielfernrohr gerichtet hatte. Der Schuss würde wegen des Windes und des Regens schwierig werden. Aber Klaw wusste, dass der Schütze - wer auch immer er war - nicht danebenschießen würde. Dafür stand zu viel auf dem Spiel.


Er schaute auf seine Armbanduhr und zog für einen Moment die Hand aus der Manteltasche. Zwei Minuten vor zwölf. Der Sekundenzeiger drehte sich schnell und begann seine vorletzte Runde. Zwei volle Umdrehungen um das Zifferblatt, dann würde der Schuss fallen. Nicht früher, nicht später. Das war die Essenz der deutschen Gründlichkeit, mit der diese Hinrichtung vollzogen werden sollte.


Klaw steckte seine Hand wieder in die Tasche.


Diese Kugel, wenn sie denn kommen sollte, wäre nicht für Stephen Klaw bestimmt gewesen. Sie war für einen anderen Mann bestimmt. Aber Klaw nahm den Platz des vorgesehenen Opfers ein. In den nächsten zwei Minuten war Klaw im Grunde genommen nur noch Kurt Siglith.


Kurt Siglith hatte die gleiche Statur wie Stephen Klaw. Und jetzt, mit heruntergezogener Hutkrempe und hochgezogenem Mantelkragen, wusste Klaw, dass der Schütze sicher glauben würde, er schieße auf Kurt Siglith - zumal es sich um Sigliths braunen Hut und braunen Mantel handelte und Klaw direkt vor dem nördlichen Steinlöwen stand, der den Eingang der Stadtbibliothek bewachte, also genau dort, wo Siglith zu diesem Zeitpunkt stehen sollte.


Die Ironie des Ganzen war, dass Kurt Siglith niemand von großer Bedeutung war. Er war ein unbedeutendes Rädchen in der Nazi-Spionagemaschinerie, von der das FBI gerade Wind bekommen hatte. Siglith war für die Liquidierung vorgesehen. Er sollte nicht wissen, dass dies eine Verabredung mit dem Tod war. Aber er hatte es irgendwie erfahren und war zitternd vor Angst zum Federal Bureau of Investigation gegangen.


Der Besuch von Siglith in diesem Moment war wie Manna vom Himmel. Seit zwanzig Tagen arbeiteten alle Behörden der Vereinigten Staaten Tag und Nacht und fieberhaft gegen die Zeit an der Aufdeckung einer bestimmten "geheimen" Armee, von der man wusste, dass sie bereit war, in Aktion zu treten - innerhalb der Vereinigten Staaten.