G. F. Unger 2209

Etwa eine Stunde nach dem Losbrechen des Unwetters erreicht die klapprige Abbot-&-Downing-Postkutsche die Station an Concho Creek.
Der Fahrer fährt so dicht wie möglich an die Eingangstür des Gastraumes und ruft dann heiser von seinem hohen Sitz zur Seite nieder.
»Hoiii, Leute, steigt aus! Der verdammte Creek ist jetzt schon ein reißender Fluss. Und er wird noch wilder. Selbst wenn sich das Unwetter vor Nachtanbruch ausgetobt haben sollte, der Creek wird drei Tage nicht zu durchfurten sein. Macht es euch bequem dort drinnen, Leute, bequem für mindestens drei Tage!«
Der Fahrer verstummt mit einem wilden, zornigen Lachen.
Und indes er wartet, bis die Passagiere ausgestiegen sind und er zur großen Scheune fahren kann, in der er die Kutsche mitsamt den sechs Pferden unterstellen will, sagt er grollend zu seinem Begleitmann:
»O Moses, alle drei Jahre gibt es hier mal so ein Unwetter, und ausgerechnet eine Stunde vor dem Concho Creek muss es losbrechen. Hoffentlich kommen nicht wieder diese verdammten Banditen, diese Skymiles. Beim letzten Mal nahmen sie sich nicht nur die Lohngelder der Minen, sondern auch die beiden jungen Frauen, die mit uns fuhren. Verdammt, wenn die wieder herkommen, weil sie sich ausrechnen können, dass die Kutsche hier festsitzt, dann ...«
Er verstummt, ohne den angefangenen Satz zu beenden, Doch das ist auch nicht nötig. Sein Begleitmann weiß auch so, was dann sein wird ...