Poesias Completas

Que a mão do tempo e o halito dos homens

Murchem a flôr das illusões da vida,

Musa consoladora,

E no teu seio amigo e socegado

Que o poeta respira o suave somno.


Não ha, não ha comtigo.

Nem dor aguda, nem sombrios ermos;

Da tua voz os namorados cantos

Enchem, povoam tudo

De intima paz, de vida e de conforto.


Ante esta voz que as dores adormece,

E muda o agudo espinho em flôr cheirosa,

Que vales tu, desillusão dos homens?

Tu que pódes, ó tempo.

A alma triste do poeta sobrenada

Á enchente das angustias,

E, affrontando o rugido da tormenta,

Passa cantando, alcyone divina.


Musa consoladora,

Quando da minha fronte de mancebo

A ultima illusão cair, bem como

Folha amarella e secca

Que ao chão atira a viração do outono,

Ah! no teu seio amigo

Acolhe-me,—e haverá minha alma afflicta,

Em vez de algumas illusões que teve,

A paz, o ultimo bem, ultimo e puro!