Viernes

VIERNES se convierte en confusión de imágenes abandonadas al desvarío, envueltas en una constante persecución. En sus páginas nace el chasquido de la muerte y el hedor de los cadáveres; hay una mezcla de sudor rancio, de ratas y pequeños monstruos que andan por las aceras, también hay voces alocadas; música que atosiga y mujeres que van de espaldas para no abrazar el placer.
En VIERNES, seres anónimos que no encuentran su nombre en la noche, ni en el viento, van encadenando
gestos y rasgos que los definen. Son seres que parten de la nada se envuelven en un laberinto, se pierden y, luego, se encuentran como perseguidos por ellos mismos.