À tire d'huile

Il est inépuisable, le moufflet, recroquevillé sur le sol. Il baigne toujours dans sa vallée de larmes. Luis ordonne : — Ficelez la fille ! Collez-la avec son chauffeur... — Le gosse ? — Le gosse ? Je ne sais pas ce qui me retient... Avec les autres ! Mon surveillant personnel redresse son arme. — Et celui-là ? Luis crache par terre, me fixe un long moment. — Celui-là, il est en prime ! Je me le réserve... Monsieur rêvasse quelques instants. —... Mon arc est dans la voiture ? Oui... C’est trop beau ! Je vais lui faire le coup d’Ab-El-Krim... Et ça, je vous le jure, mon professeur d’histoire ne me l’a jamais expliqué... A quand, bon sang, la réforme de l’enseignement ?