Do Arco da Velha

Ela nua e deitada de lado, sobre um estrado ao sol, no terraço de Bosco, onde dez dedos te percorrem o corpo, suavemente - como o tocar de piano numa melodia doce.

À sombra dum Seio. 

Entras em casa cansada, no fim do dia.

O terapêutico sabor do não saber o que vem a seguir, isso procuras e isso recebes, Sua Majestade, aqui e agora - pois eis o meu nome: improviso, um teu reajustar de alma, cada vez menos existente.

Cada vez mais necessário.

Entras em casa, cansada de mais um dia.

Desejas acerto.

Reset.

Liberas os pés dos high-heels e soltas um suspiro.

Inerte por uns largos e contados sessenta segundos sem pensar em nada, apoias-te à parede.

Cais na primeira armadilha, a de querer voltar atrás e abrir os olhos, mas combates, e contas. Olhos fechados, vinte e um, e dois, vinte e três, e quatro…

E cinco, e seis, em cadência.

Sessenta segundos de nada. Preto ou escuro, o que vês não importa, deixa correr, deixa-te fluir, e conta… trinta e sete, e oito, e nove.

Respiras.

Fundo.

DO ARCO DA VELHA

Herbert Santori

172 pages