Le Trésor d'un poète - Esquisses

« Mon Dieu, comme il fait froid ! combien doivent souffrir

Les pauvres qui n’ont pas d’habits pour se couvrir !

Le vent souffle du nord, et sa mordante haleine

Gronde comme un torrent répandu dans la plaine.
Nulle voix ne se mêle à sa voix dans les airs :
Un silence de mort règne dans l’univers.
Je n’entends que les pas du voyageur qui passe
Et les gémissements du rameau qui se casse.

Tout est sombre ici-bas, tout se tait dans la nuit.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.