Les vignes du Seigneur

L'autre nuit, comme ils étaient onze

Qui soupaient à la Maison-d'Or,

Sous une table aux pieds de bronze

Deux d'entre eux parlaient d'elle encor:

—Elle est morte, c'est grand dommage,

La perle du quartier Bréda!

Mieux eût valu pour ce voyage

S'en aller Rosine ou Clara.

C'était une petite blonde,

Née à seize ans et morte à vingt;

Enfant qui trop tôt vint au monde,

Enfant qui trop tôt s'en revint.

Un des princes de la finance

L'avait tirée on ne sait d'où.

Chez elle éclatait l'élégance:

Il l'entourait d'un luxe fou.

Dans les plis d'un peignoir cachée,

Ses genoux sous elle tapis,

Rêveuse, elle vivait couchée

Sur les fleurs de son grand tapis.

Nulle n'était plus provoquante

Dans nos nuits de pompeux gala;

A la fois marquise et bacchante:

C'était Clorinde!—Pleurons-la.

Adieu, notre jeune compagne;

Tu t'en vas au milieu du jour,

L'estomac ruiné de champagne

Et le cœur abîmé d'amour.

Un menuisier, une portière,

Deux personnes uniquement,

La suivirent au cimetière:

Sa mère et son premier amant.