Nous chanterons encore‪…‬

« On vous la rend ! », ont dit les médecins.

  Avant, ou après, ils ont prononcé le verdict :

  «Quelques semaines, quelques mois au plus, en tout cas pas des années. »

  De ses bras, le fils a entouré sa mère. Ils se sont retirés, blottis l'un contre l'autre, recroquevillés, face à la maladie, face à la mort. 

  Vivre, malgré tout. 

  Ils ont parlé. Beaucoup parlé. La mort tapie près d'eux les écoutait sans doute. Le chemin de l'enfance re-parcouru. La guerre par moment revécue, et le présent si fort.

  Deux ans en tout, comme mille. Le défi relevé, et      l'urgence de sauver tout ce qui restera après. La vie   démultipliée à perte de mémoire pour les jours qu'ils n'auront plus. Pour eux, la mère et le fils, un seul refuge,  l’amour.

  Réinventer un pays où la mort n'existerait pas. C'est là qu'ils vont.

  A travers la musique, la poésie, la peinture, et toute forme désespérée, et toute sorte de bonheur gagné au jour le jour.

  Après ? Il la cherchait au ciel, il lui parlait encore.

  Des réponses ? Il en eut, certains jours, certaines nuits.

  Il erre encore dans les villes, Paris et Marseille, qui furent leur paysage.

  Dans son journal, il relate ce qui fut sa quête face à la mort. Il a appris que l'amour, lui, n'est pas mortel.