Aves de paso

No somos más que las pequeñas cosas por las que lloramos cuando nadie nos ve; que el no querer saber por que lo hiciste; que los amores que matan y nunca mueren; que el veneno de los besos que vamos dando; que las palabras de cuando teníamos quince años; que lo olvidado para anidar en tus brazos; que el número siete de la calle Melancolía; que el capricho del azar; que los eclipses de mar; que las huellas del camino y las estelas en la mar; que los atardeceres rojos; que el milagro de los besos robados.


No somos más que las canciones que nunca escribiremos.