Indian Charly

Wie ein Adlerhorst hing die steingraue Hütte oben in den Berghängen der Sierra Blanca Peaks. Sie war aus verwitterten Steinen zusammengefügt, aber so massiv, daß sie auch den tosenden Winterstürmen Trotz bieten konnte. In dreitausend Yards Höhe hauste hier ein Mann. Er war nicht immer in dieser einsamen Hütte, oft blieb er ihr monatelang fern, aber er kehrte stets wieder dorthin zurück. Als am Morgen dieses Tages der Glutball der aufgehenden Sonne den Berg in einen Vulkan zu verwandeln schien, stand der Mann auf der Schwelle seiner Hütte. Er war halb wie ein Indianer und halb wie ein Weißer gekleidet. Die kleinen Füße steckten in Mokassins, darüber trug er eine Hirschlederhose, die an den Seiten mit Leggins besetzt war. An einem breiten, reichverzierten mexikanischen Waffengurt baumelte im Halfter ein schwerer 45er Revolver. Doch das war nicht die einzige Waffe, die der Coltgurt hielt: Hinten, auf der linken Rückseite, war ein kleineres Halfter direkt auf den Gurt gesteppt - ein 42er Colt steckte in diesem Halfter, und das war die gefährlichste Waffe dieses Mannes. Wer ihn nicht kannte und ihm im Gunfight gegenüberstand, der ahnte nichts von diesem verborgenen Revolver. Aber wer im Westen kannte ihn nicht? Indian Charly!