Der Grenzgeldjäger

Es war eine kleine, namenlose Ansiedlung am Fuß der Guadalupe Mountains. Vier grauverwaschene Holzhäuser und ein baufälliger Lagerschuppen. Drei der farblosen Häuser waren Saloons, im vierten war ein Store untergebracht. Es war die letzte Station vor dem Gebirgspaß zwischen Arizona und Mexiko; eine Paßstraße, die so gut wie gar nicht benutzt wurde. Vor Jahrhunderten hatten die Apachen diesen Weg einmal in den Fels geschlagen. Er war verfallen und streckenweise nur unter Lebensgefahr zu benutzen. Für Wagentrecks und Viehtrails war der Paß nicht passierbar. Und trotzdem gab es immer wieder Männer, die das Wagnis auf sich nahmen, hier die Grenze zu überqueren. Es waren allerdings Männer besonderer Art. Revolverschwinger, Tramps und anderes Gesindel, das ohne zu arbeiten lebte, raubend und mordend durch die Staaten zog, die Schlacke aus dem riesigen Schmelztiegel, der sich Far West nannte. Sie alle kannten dieses einsame Nest am Fuß der Guadalupe Mountains. Sie hatten ihm sogar einen Namen gegeben. The End!