Grietas abiertas
Descrição da editora
Grietas abiertas
Al borde del tiempo
Silencio de la tarde
La luz se atenúa sobre los muebles viejos,
El polvo danza lentamente en los rayos translúcidos,
Miro mis manos que se han quedado vacías de gestos.
Y busco el eco familiar de una voz que se ha marchado.
El tiempo ya no es un camino hacia adelante,
se convirtió en un lago estancado que refleja las deficiencias,
Las horas pasan sin pedir explicaciones,
dejando únicamente la pesada huella de la ausencia.
Las cosas a nuestro alrededor conservan su forma,
la mesa, la silla, la alfombra descolorida,
pero el significado que los mantenía vivos se había agotado
y solo la materia dura permanecía mirándome.
Al final del día recojo las tardes,
Cuento las respiraciones que quedan en silencio,
No espero grandes revelaciones,
Estoy aprendiendo a existir en el vacío.
El viejo reloj
Su mecanismo ataca con una persistencia seca,
marcando momentos que no pertenecen a nadie,
un péndulo de metal que mide la pérdida
Y nos recuerda que todo sigue su curso sin nosotros.
El marco de madera conserva el olor del pasado,
una mezcla de cera, humedad y tiempo antiguo,
Tantas generaciones han mirado estos marcadores con ansiedad,
antes de sumergirse en el silencio definitivo que les esperaba.
Ahora la habitación está vacía de expectativas,
El sonido del metal resuena como una ironía.
un ritmo impuesto a una vida vacía,
sin prometer ninguna redención al final.
Observo el movimiento de los indicadores con serenidad,
Ya no tengo prisa por cumplir con ningún plazo.
El tiempo venció hace mucho que toda mi resistencia.
Y simplemente registro mi derrota silenciosa.
Susurros en las paredes
Las superficies de la casa retienen el calor,
los viejos alientos y las conversaciones susurradas,
todo lo que se dijo con vacilación hace años
Ahora regresan como resonancias invisibles.
La humedad deja sus propias marcas en el yeso,
como mapas de países que nunca hemos visitado,
La descomposición progresa con precisión metódica,
revelando el esqueleto desnudo de la estructura.
No hay nada dramático en este proceso,
Es el orden natural de las cosas el que colapsa,
Las paredes no lloran por lo que han albergado,
Simplemente guardan el polvo de los días pasados.
Coloco la palma de mi mano sobre la superficie fría,
Siento la aspereza del tiempo en mi piel,
una conversación silenciosa entre la casa y yo,
Sin que nadie esperara una respuesta de nuestra parte.
