Cháchara de horas

Cháchara de horas. Emilia Pardo Bazán







Fragmento de la obra



El grupo de las veinticuatro hermanas se ha detenido delante de la puerta por la cual va a salir el Nuevo Año. Charlan y se miran con curiosidad, pues como nunca están reunidas, dijérase que apenas se conocen.

Las doce de la noche. (Morena ya algo madura, fresca todavía, vestida de morado oscuro, y que empuña una escoba.) Yo, hermanas mías, más he perdido que ganado con los adelantos de la civilización. Antes era la h**a de las orgías, de la magia, de la citas apasionadas y de los crímenes aromáticos. Antes, mis doce campanadas hacían alzarse a los espectros de sus tumbas, y a las hechiceras, barnizadas de untos fríos, salir como cohetes, cabalgando en esta escoba, por la chimenea. Ahora no soy la h**a romántica, sino la burguesa, en la cual nada de particular sucede… Ya las orgías son juergas; ya no hay magia, sino telepatía; los crímenes se cometen a la luz del Sol; las citas… se dan a cualquier h**a. Y en cuanto a las brujas… ¡Pobres mujeres! Las llaman histéricas y las someten a tratamiento en las clínicas…

La una de la madrugada. Pues ¿y yo? A mí sí que se me ha anulado. Mi hermana las doce habrá perdido en categoría; yo en vida. Antes me alumbraban las candilejas de la escena. Ahora, a las doce y media no queda sobre las tablas un farsante. La espada de la multa les corta los parlamentos. Y yo llego cuando los últimos coches ruedan llevando a sus casas a los últimos trasnochadores.