John Sinclair 2045

Der Mob brüllte draußen, doch im Innern der Zelle erstickte die Hitze alles. Das Atmen wurde zur Qual. Jeder Zug war ein Keuchen. Owambo, der Insasse der Zelle, hatte sich längst an sein schweres Atmen gewöhnt. Und auch an den Schweiß, der sein Gesicht und seinen ganzen Körper bedeckte, die Kleidung kleben ließ und dicke Tropfen erzeugte, die am Hals nach unten rannen.
Owambo hockte auf einer Pritsche. Wenn er den Kopf hob, sah er die schmale Öffnung an der gegenüberliegenden Wand dicht unter der Decke, durch die er das Schreien, das Brüllen und die Beschimpfungen hörte - und natürlich die Drohungen, die ihm galten ...