Moi, la putain de Rembrandt

Sous la voûte glacée mes pieds avancent. Chaque pas résonne dans l'écho du précédent. Surtout ne pas marcher sur les joints entre les dalles. Tout au fond, là où les sons ne rebondissent plus, le visage encadré par le haut dossier de leur fauteuil, mes douze juges en habit noir me voient qui avance vers eux et, devant moi, notre enfant qui s'arrondit. Eux aussi grandissent vers moi qui approche, ils ressemblent à ceux de mon cauchemar, les doigts de bois sec, bien sages sur leur écritoire de cuir, les yeux blancs, les lèvres sans salive, la chair éclatée de rose qui me juge, et qui un jour pourrira. C'est le plus ancien, celui qui n'a plus de dents et presque plus de bouche, qui a la parole de l'Église. Reconnaissez-vous vivre avec le peintre Rembrandt van Rijn comme une putain ? Je baisse la tête, pas par honte, non. Pas pour ne plus les voir. Pour ne plus entendre. Qui es-tu toi, pour juger le prochain ? Votre richesse est pourrie, vos vêtements rongés des vers...