Nostos Stigmate

Nostos


Stigmate


L'éveil sur le pont

Sur la pierre, le temps repose,

La lumière goutte du bord de la nuit.

Le « Walker » au regard flou

Il cherche son nom en silence.


Une « voix » venue de l’intérieur craque la peau,

comme si le sang était une prière.

« Souviens-toi », lui dit-il — et le pont craque

comme si elle avait une âme de toi.


Ses pas un à un témoignent

que la peur est une forme paternelle.

Chaque sein qui tremblait dans ton étreinte

Il tient également une branche à sa racine.


Et le soleil ne s'était pas encore levé —

juste le pouls du monde, là.


Signe au soleil

Sur la joue, une forme de lumière,

L'ombre de l'enfant que tu étais autrefois.

La « Voix » caresse le front

et on entend : « Ici commence le « je ».


Des phrases pendent des arbres

qui n'ont jamais été dites.

Ils sentent la terre, l’humidité et la manne —

et un silence qui n'oublie pas.


Le « Marcheur » tient un miroir :

c'est flou et gravé.

Il voit des formes qu’il n’a jamais connues,

et pourtant, tout le monde dit son nom.


Le soleil se lève, impatient.

Mais le cœur ne s’est pas encore réveillé.


Première ombre

L'« Ombre » a glissé de ses chaussures,

comme l'obscurité qui vit dans les coins.

Il rit doucement et parle en chiffres —

regarde hier.


« Tu ne passeras pas comme ça, »

il murmure d'une voix de cristal.

« Ici, la peur construit des villes. »

Ici, le pourquoi naît.


Le « Walker » ne répond pas.

Il ferme simplement les yeux et écoute.

La « Voix » intervient : « N’ayez pas peur,

"Ton Ombre n'est que l'avant."


Un pas de plus vers le pont.

La vérité, un contact silencieux.


Écrit sur la chaussure

Sur la face intérieure de la semelle,

un numéro, oublié.

Peut-être une date, peut-être une destination —

le passé signe le pas.


Le « Walker » se penche, lit.

Les lettres tremblent, comme si elles parlaient.

La « Voix » se tait, l’« Ombre » respire,

et quelque chose se répand comme une prière.


« Tu étais un enfant à l’époque. »

« Maintenant, tu n’es plus qu’un souvenir d’enfant. »

il se dit, comme s'il se souvenait

quelque chose qu'il n'a jamais vécu.


Et le pont attend toujours.


La première couleur

C'était bleu, profond, presque lugubre.

La première image qu'il a vue dans son sommeil.

Un rideau qui a secoué les espoirs,

une touche sur le dos du temps.


Le « Walker » tendit la main.

pour attraper le souvenir qui partait.

La « Voix » cria : « Ne la retiens pas…

« C'est plus lourd que maintenant. »


Il ferma les yeux et laissa couler.

la couleur dans sa paume.

L'« Ombre » s'est retirée, mais elle n'a pas disparu.

Il savait que le bleu reviendrait.


Et dans le silence, une fissure est née.


Le Tour des Marches

Le sol sous les semelles

rempli de signes. Pas de marches —

mais des stations. Comme si l'âme avait

souvenirs du futur.


Le « Vagabond » s’agenouilla,

tenait une poignée de terre.

« The Voice » semblait enfantin à l’époque,

comme un fil de voix venu de nulle part.


« Ceci est ton corps », dit-il.

"Ce que tu as oublié, ce qui parle

avec des blessures au lieu de mots.

Et « l'Ombre » hocha la tête, silencieusement.


Quelque chose s'est réveillé sur les talons.

Il est temps de passer à autre chose.


Écho à Pétra

Au bord du pont, le son —

non pas d'une personne, mais d'un souvenir.

Quelque chose est tombé en lui.

et on l'entendit à nouveau.


La « Voix » lui sourit :

« Voici le premier écho. »

Désormais,

« Le temps nous le dira. »


L’« Ombre » jette un regard lointain,

comme s'il connaissait déjà la fin.

Le « Marcheur » écoute,

et tout son corps devient une oreille.


Chaque son, un poème.


Le nom dans le miroir

Sur la vapeur d'eau, un nom

Il a été écrit et effacé presque immédiatement.

Mais le « Walker » l'a rattrapé —

c'était le sien. Ou peut-être pas ?


La « Voix » murmura :

« Les noms sont des souvenirs —

et des souvenirs, des mensonges que nous aimons.

"Shadow" n'a pas réagi.


Il s'est regardé dans le miroir,

ne pas voir,

mais de reconnaître.

Son regard, cependant, le trahissait.


Il était encore un enfant.


Convocation à l'audience

Silence. Mais pas mort.

Celle qui enfante et ne s'épuise pas.

Le pont la tient comme une sculpture

fait de souffles.


Le « Peridiavatis » se tenait au milieu,

son corps, récepteur.

La « Voix » murmurait des mots

sans signification — et pourtant, complet.


"Tu m'écoutes ?" il a dit.

Et il n'a pas attendu de réponse.

L'« Ombre » était assise plus loin,

et regarda une étoile qui s'éteignait.


La naissance, peut-être, ressemble au silence.


Portail sans clé

Le pont n'a pas de porte,

ni poignée, ni garde.

Seulement un pouls et un regard fixe

dans le coeur.


Le « Vagabond » hésitait —

non pas par peur, mais par reconnaissance.

La Voix a dit :

« On ne passe que quand on n’a pas besoin de permission. »