Tous les hivers

La vie, c’est comme des rondes. Ronde des âges, ronde des amours, ronde des chagrins et des peines, des regrets et des désespoirs, des folles espérances. Rondes qui se fondent, se croisent, se superposent, s’éloignent et se défont. Sous des cieux plus ou moins bleus, plus ou moins ternes, plus ou moins noirs. Parfois éclatants aux soleils couchants, parfois rouge sang, annonciateurs d’ouragans.