Der letzte Entwurf

Mara Vestergaard übersetzt fremde Worte für ihren Lebensunterhalt: medizinische Gutachten, Bedienungsanleitungen, alles, was die Welt auf vier Stockwerke Distanz hält. Dann bietet ein anonymer Klient ihr den doppelten Satz, in bar, für ein literarisches Manuskript — ein Geständnis, geliefert in Raten, zu einer Bedingung: niemand sonst darf davon erfahren.

Das Manuskript ist brillant, gnadenlos und unmöglich. Es weiß Dinge über den ungelösten Mord an Maras Schwester Freja — seit zwölf Jahren kalt —, die nirgendwo gedruckt standen: die Farbe eines Haarreifs, ein vor sich hingesummtes Wiegenlied, ein Boot namens Tern. Es kennt Maras Lampe. Es kennt ihre Routinen. Und das letzte Kapitel, verspricht der Klient, wird den Mörder nennen.

Damit die Kapitel weiterkommen, muss Mara weiterübersetzen — und schweigen. Aber sie ist die Tochter ihres Vaters, und Übersetzer sind die aufmerksamsten Leser der Welt. Kapitel für Kapitel, in zwei Sprachen, beginnt sie, das Manuskript auseinanderzunehmen: seine Nähte, seine Stimmen, seine Hände. Denn ein Geständnis in einer Stimme ist eine Geschichte. Ein Geständnis in zwei Händen ist ein Beweis.

Ein Roman über Trauer, Grammatik und den Preis, endlich gehört zu werden.

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