El último borrador

Mara Vestergaard traduce las palabras de otros para ganarse la vida: informes médicos, manuales de instrucciones, cualquier cosa que mantenga el mundo a cuatro plantas de distancia. Entonces, un cliente anónimo le ofrece el doble de su tarifa, en efectivo, por un manuscrito literario —una confesión, entregada a plazos, con una sola condición: que nadie más lo sepa.

El manuscrito es brillante, despiadado e imposible. Sabe cosas sobre el asesinato sin resolver de la hermana de Mara, Freja —doce años en el olvido— que nunca se publicaron en ningún lado: el color de una cinta para el pelo, una nana tarareada, un barco llamado Tern. Conoce la lámpara de Mara. Conoce sus rutinas. Y el último capítulo, promete el cliente, revelará el nombre del asesino.

Para que los capítulos sigan llegando, Mara debe seguir traduciendo —y guardar silencio. Pero es hija de su padre, y los traductores son los lectores más cercanos que existen. Capítulo a capítulo, en dos idiomas, empieza a desarmar el manuscrito: sus costuras, sus voces, sus manos. Porque una confesión en una sola voz es una historia. Una confesión en dos manos es una prueba.

Una novela sobre el duelo, la gramática y el precio de ser escuchada, por fin.

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