Moi, Petturon, prince celte

Une colline, près de Sion. Mais on est loin de celle qui inspira Maurice Barrès, même s’il y a la terre et les morts. Ici les morts parlent, et c’est une voix qu’on entend, comme à Domrémy tout proche, une parole qui jaillit, une résurgence. Des mots qu’on souffle, qui sonnent, mots d’une personne appelée Petturon, prince celte, qu’une pelleteuse tira de son sommeil, et que les archéologues tentent d’arracher à son séjour doré. C’est pourquoi il parle. La bouche pleine. De terre. De soi. De mots. Petit poisson mélancolique. Et surgissent devant nos yeux Grannica l’épouse, Padula l’indocile, Claude Gellée dit le Lorrain, la ligne de partage des eaux et l’immense forêt des Vosges.